Pioggia in testa...

Piccoli passi. Persone nella pioggia senza una meta apparente. Roma vive il suo inverno umido con indifferenza. Io non riesco a dare pace al mio perpetuo correre. Dove mi trovo, perché è con chi? Dove dorme il mio ego artista? Sta sonnecchiando sul ciglio di una fontana bagnata dalla pioggia. Poltrisce sul ciottolato di una piazza di pietra. Aspetta. Aspetta. Aspetta. Sono una persona che si definisce sottraendo i vuoti che debordano dalla mia anima. Parole. Fiori di pensieri. Sorrisi. Mondi diversi. Qui. Ora.